第48章 穷酸诗人
一个半吊子穷酸作家迷恋上他的色气
他白皙的脖颈
他艳丽的脸庞
他苍白的身体
他孤苦无依的半生
他替我写了许多诗。
我将这首诗，借着烟尾那一点火——烧了。
有个穷酸作家，也是第一个问起我红疤的人。可能这些文客都有自己的怪癖，他见我时总会发抖，常常跪在地上，突然痛哭起来。那面色灰得像得了痨病，衣服看着很旧，领口折起，扭扭歪歪，袖子磨损发白。
他说他是个诗人，但这个诗人看着比我还落魄。
他缠了我很久，说是从街上看见我，一路跟着我跟到夜馆。那时我从老朱的纸盒里抽出一支烟；老朱的烟很差，纸包着草，抽起来味道很冲，胜在便宜。
我将腿搭在一起，两只手指夹着烟，仰头伸了伸颈：“说说看，找我做什么？”
他说什么来着……
好像说，想请我做他的缪斯。
我问他：“缪斯要干什么？”
他说：“只要看着我就好。”
我说：“可你不好看。”
他说：“可我会写诗。”
“我可以为你写诗。”
那支烟忽然抽尽，我把烟头碾在玻璃器皿里，我说：“好吧。”
从那以后他常在我面前走动，有许多次我撑着脸看他。他真的很不好看——一张极其无趣的脸，我总是记不住他的样子。他的衣服总有一种寒酸劲，沾满灰和绒毛，总是皱成一团，就像随便从柜子里扯出来套上的一件衣服。
“我换衣服，你也要看吗？”有天我这么问他。
他又蹲在地上，浑身打颤，看着我的眼啊总有些意味不明的东西……太深，也太浓，总感觉要将人吞掉，有点像蛇。很久以后才颠着手指了指我的肋骨侧：“能不能求你告诉我，这疤是怎么来的……”
“那不是你该有的……”他还没说完，我站在他面前，赤着身子，用手使劲捏他的下颌。
我将鼻尖对上他的鼻尖，近乎贴着他的脸。他的心跳得很烈，连带着喉咙都在滚动，一口气高高提上去却迟迟下不来。
不知道为什么，刹那之间，我不想再碰他。
“我不想见你了。”我回床边坐着，将双手叠好放在膝头。
他的脸在光下晃得发青，瘦弱得很，连胸膛的骨头都能看见。衣服的领子大剌剌的敞开，将身体横扑过来，抱住我的小腿，把汗与泪抹在我的裤脚上。
“求你不要这样对我。”他哭着向我发难。我抚摸他的发顶：“可是我已经对你很纵容了。”
“你不能得寸进尺。”我缓声说。
他的的确确给我写了许多诗，那些诗又酸又臭，我大多记不得。我以为他会比其他人有趣点，可是他……
有些无聊。
穷酸诗人像是终于反应过来什么，抬头望着我：“这条疤是你的禁忌？”
我顿了顿，将手从他发顶一直顺到后颈：“我不想告诉你。”
他还是那么丑啊……那张脸干巴巴的，生满皱纹。可是不知道为什么，那时候我看着他的脸，我觉得久违的……
难过。
他说他有梦想，他曾有许多梦想，他活在幻象里将大把精神投入其中。他想写出许多诗，许多东西，将笔头磨得又粗又烂，最后连纸都买不起。不知道从哪捡来些包杂食的油皮纸，在地上磨了磨，借着尾指长的铅笔，给我写东西。
或许他不是写给我的，只是写给那个他看见的，想象而来的我。
他看向我的眼神太浓了，让人分不清那究竟是对我的欲望，还是……
他独自妄想的世界。
我和他认识以来没有做过一次。大多时候他偷偷看着我，在纸上抄抄写写一些莫名其妙的东西。我总是夹着烟等他将纸递给我。
他的字真的很丑。有次我问他：见到缪斯是什么感觉？
第一次，他看向我的眼里多了些深长的，沉静的东西。
“我不敢冒犯。”他将嗓子压得很低，细慢着回我，“只要看我一眼，我会觉得我的灵魂都在战栗。”
我没有见过这样的人，于是笑了笑，翻身将烟灰掸到床底。
“我会遇到我的缪斯吗？”我忽然这样问他。
很久以后，他说：“有些人一生都遇不到。”
“因为那样的人……”
“对你而言，早已不是人。”
“是你的乌托邦。”
那天我垂头看他，恍惚想起来许多。于是莫名的，我讲起我的过去。我甚至不知道我究竟是讲给谁听的。或许是他，也或许，我是在念给我自己。
我身上有一条很丑很长的红疤。
是我十岁那年，我妈留下的。
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